Se querem mesmo ouvir o que aconteceu, a primeira coisa que vão querer saber é onde eu nasci, como passei a porcaria da minha infância, o que meus pais faziam antes que eu nascesse, e toda essa lenga-lenga, mas, para dizer a verdade, não estou com vontade de falar sobre isso. Em primeiro lugar, esse negócio me chateia e, além disso, meus pais teriam um troço se eu contasse qualquer coisa íntima sobre eles.

O Apanhador no Campo de Centeio de J. D. Salinger

Em meus anos mais juvenis e vulneráveis, meu pai me deu um conselho que jamais esqueci:
- Sempre que você tiver vontade de criticar alguém – disse-me ele – lembre-se de que criatura alguma neste mundo teve as vantagens de que você desfrutou.
Ele nada mais disse, mas sempre fomos comunicativos de uma maneira bastante incomum e reservada, e eu compreendi que ele queria dizer muito mais do que isso.

O Grande Gatsby de F. Scott Fitzgerald

Books to the ceiling,
Books to the sky,
My pile of books is a mile high.
How I love them! How I need them!
I’ll have a long beard by the time I read them.
- Arnold Lobel, autor de livros infantis

(Livros até o teto,
Livros até o céu,
Minha pilha de livros tem uma milha de altura.
Como eu os amo! Como eu preciso deles!
Eu terei uma longa barba quando eu terminar de lê-los.)

Era a noite em que os Srs. Debienne e Poligny, diretores demissionários, apresentavam uma récita de gala, última de sua gestão. De repente, o camarim da Sorelli, uma das primeiras bailarinas, foi invadido por meia dúzia de meninas do corpo de baile. Entraram em confusão, rindo, algumas, e outras dando gritinhos de terror. Sorelli, que dava uma última olhada no discurso que logo teria de fazer em homenagem aos demissionários, olhou em volta, aborrecida com aquela invasão. A Srta. Jammes, nariz arrebitado, olhos de miosótis e pescoço de lírio, explicou com voz trêmula:
- É o Fantasma! – e fechou a porta à chave, rapidamente.

O Fantasma da Ópera de Gaston Leroux

O Sr. e a Sra. Dursley, da rua dos Alfeneiros, n.º 4, se orgulhavam de dizer que eram perfeitamente normais, muito bem, obrigado. Eram as últimas pessoas no mundo que se esperaria que se metessem em alguma coisa estranha ou misteriosa, porque simplesmente não compactuavam com esse tipo de bobagem.

Harry Potter e a Pedra Filosofal de J. K. Rowling

SETEMBRO
Terça-feira
Em primeiro lugar, quero esclarecer um coisa: isto é um LIVRO DE MEMÓRIAS, não um diário. Eu sei que diz na capa, mas, quando a mamãe saiu para comprar essa coisa, eu disse ESPECIFICAMENTE que queria um caderno sem a palavra “diário” escrita nele.
Ótimo. Tudo que eu preciso é que um idiota me pegue com este livro e entenda errado.
A outra coisa que eu quero esclarecer agora mesmo é que isso foi idéia da minha MÃE, não minha. Mas se ela acha que eu vou escrever meus “sentimentos” aqui ou coisa do tipo, ela está louca. Então, só não espere que eu seja todo “Querido Diário” isso, “Querido Diário” aquilo.

Diário de um Banana de Jeff Kinney

Lua. Uma lua maravilhosa. Cheia, gorda, avermelhada, a noite clara como dia, o luar inundando a terra e trazendo alegria, alegria, alegria. Trazendo também o rugir da noite tropical, a voz macia e turbulenta do vento uivando nos pêlos do braço, o lamento vazio da luz das estrelas, o grito trincado da luz da lua sobre a água.

Dexter de Jeff Lindsay

Marianne bebia a terceira dose de Cuervo, perplexa diante de sua capacidade de destruir tudo o que havia de bom em sua vida patética, quando o homem a seu lado praticamente berrou:
- Vou dizer uma coisa, princesa: o criacionismo e o evolucionismo são totalmente compatíveis.
Marianne sentiu gotinhas de saliva atingirem seu pescoço. Fez uma careta de nojo e olhou rapidamente para o homem. Ele tinha um bigode farto, saído diretamente de um filme pornô dos anos 1970. Sentara-se à direita dela.

Confie em Mim de Harlan Coben

Água espirrando. Uma banheira em mosaico cinzento embutida num chão de terracota.
A água jorra devagar de uma antiga torneira de bronze e a escuridão entra pela janela. Do outro lado da velha janela de vidro canelado há a praça, a fonte e a noite.
Ela se senta calada na água, e a água está muito fria, com cubos de gelo derretendo lá dentro; resta muito pouco em seus olhos – não tem muito mais dentro deles. De início, os olhos eram como mãos estendidas para ele, implorando para ser salva. Agora, têm o azul emaciado do entardecer. O que quer que havia neles já quase se foi. Logo, ela estará dormindo.

Livros dos Mortos de Patricia Cornwell

Meu dedos deslizaram sutilmente entre os inúmeros sulcos até encontrarem o ponto desejado: com o polegar, acaricio a pequena protuberância, aperto suavemente. Numa fração de segundo um pequeno flash eclipsa sobre minha face: uma nova imagem, balanço a cabeça e miro o botão vermelho. desligo a inútil televisão, máquina de fritar neurônios.

Ensaio do Vazio de Carlos Henrique Schroeder